春日的阳光暖暖地漫过玻璃窗，洒在案头那本泛黄的《安徒生童话》上。指尖抚过书角卷边处，忽然就触到了时光深处的温热,那些被书香浸润的日子，原是藏在记忆褶皱里的糖果，一不留神就溢出甜蜜的味道。
　　小时候，老家的土墙上，糊着母亲从村里搜罗来的旧报纸。浅黄的纸页上，油墨味混着新刷的浆糊香，在潮湿的梅雨季里漫延成独特的气息。那时我总爱蹲在墙前，鼻尖几乎要贴上纸面，看“豆腐块”里的家长里短，读连载故事里的悲欢离合。母亲端着木盆从堂屋走过，见我蜷在墙根像只虾米，总要笑骂：“小皮猴，墙都要被你看出洞来了。”可她转身就会往我手里塞半块烤山芋，任我在“本报讯”与“读者来信”间，跟着文字去了更远的地方。
　　邻居周叔叔的书柜，是我童年的“藏宝阁”。那深棕色的木柜子透着一股檀香味，玻璃门后整齐码着的书，像列队的士兵。第一次鼓起勇气敲门时，我攥着衣角的手全是汗，没想到叔叔竟笑眯眯地搬来小板凳，让我自己挑。我踮脚够到最下层的《格林童话》，书脊上的烫金字在阳光里发着光，叔叔还特意找了张牛皮纸，仔细给书包了皮：“别弄脏了，读完我这儿还有。”从此每个周末，我都要捧着书蹲在他家槐树下，看树影在“灰姑娘”的水晶鞋上跳舞，看“小红帽”的红斗篷掠过泛黄的纸页。
　　学校的图书室，是藏在走廊尽头的秘密花园。我最爱的是踮脚够书架顶层的《钢铁是怎样炼成的》，书页间偶尔会飘出一片枯黄的梧桐叶，定是从前的读者留下的书签。有回蹲在窗边读简·爱对罗切斯特说“我们的灵魂是平等的”，阳光忽然被云层遮住，抬头才发现管理员陈老师正站在身后，她轻轻替我拉亮台灯：“慢些读，好书经得起细品。”那时的图书室总响着轻微的翻页声，像春蚕在咀嚼春天的桑叶，而我就在这“沙沙”声里，跟着书中的主人公去了他们的世界。
　　和同桌阿芳换书看的时光，是校园里最甜的秘密。她有本带插画的《城南旧事》，我拿攒了半个月的水果糖去换。我们躲在操场角落的双杠后，趁体育老师不注意时迅速交换，书页间还带着彼此的体温。阿芳在“英子”遇见疯女人的段落旁画了小太阳，我就在“爸爸的花儿落了”那页夹了片枫叶。有时上课走神，课本底下藏着的小说被老师没收，下课后却见老师坐在讲台前翻看，嘴角还带着笑——第二天作业本里就多了张字条：“下次借老师看看，可好？”
　　最难忘的是躲在被窝里偷读的夜晚。手电筒的光在帐子里像个小月亮，照着《射雕英雄传》里郭靖弯弓射大雕的剪影。听见父母的脚步声近了，赶紧把书往枕头底下塞，心跳得像揣了只小青蛙。母亲总在清晨掀开我的被子，看着我眼下的青黑假装生气：“再这样，明晚把电筒收走。”可转身又会往我书包里塞枚鸡蛋：“读书费脑子，补补。”就连上厕所时，我也要揣本薄薄的《繁星·春水》，蹲在老家的旱厕上读“墙角的花，你孤芳自赏时，天地便小了”，常被母亲笑骂：“书都要被你看出味道来了。”
　　第一次作文被老师朗诵的那天，阳光正好。我写的是《我的母亲》，当老师念到“母亲的头发白了，像一片片雪花落在上面”时，教室里响起轻轻的掌声。课后母亲把我的作文誊在信纸上，贴在糊墙的报纸最显眼处，逢人就说：“我家丫头的字，比报纸上的还工整。”那时的我躲在门后，看着阳光在纸页上流淌，忽然懂得，那些读过的书，早已化作血液里的养分，让平凡的日子开出花来。
　　如今书架上的书越堆越高，可最难忘的还是那些带着时光印记的旧书：母亲糊墙的报纸上模糊的铅字，周叔叔包书的牛皮纸，图书室窗台上的梧桐叶书签，阿芳画在书页间的小太阳。原来书香最动人的，从来不是华丽的装帧，而是那些与书相伴的时光里，母亲的笑骂、叔叔的叮嘱、老师的肯定、同学的约定，以及无数个躲在角落读书的自己。
　　就像此刻，阳光依旧温柔，那本《安徒生童话》在微风里沙沙作响，仿佛在说：那些被书香浸染的岁月，早已成了生命里最斑斓的底色，让每一个平凡的日子，都开出美丽的花朵。